Miradas

Darte lo que era suyo,

aquello que pensaba

(a pesar de impalpable)

que nadie podría arrancarle.

Sus palabras,

más suyas,

cuanto más factible

la necesidad de plasmarlas

en folios tristes de la mesa tranquila.

En tardes de las iluminadas aulas,

si advertías bien

(algo que ambos sabemos)

podías contemplar

todo el universo a través de sus ojos.

Él te dio lo único

realmente suyo:

sus palabras,

su incomprensión de anciano prematuro,

sus solemnes proverbios

de una niñez madura.

Tantos "te quiero"

como lenguas pudiese haber conocido,

tantos desencuentros,

tanto dolor,

que terminó ahogado

por eso que siempre falta:

tiempo.

Pero a pesar de todo,

él siempre vuelve a ti,

vuelve a tus ojos,

vuelve a tus manos,

vuelve a las sonrisas

que nadie más podía entender,

cuando durante un instante,

os mirabais rodeados por tantos,

y solos al mismo tiempo.

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